rosmarin

beobachte ich besonders gern im Zug.
Auf den Sitzen in den Großraumwägen finde ich sie merkwürdig langweilig. Die Ohren verstöpselt, den Blick auf den Lap oder nach Innen gerichtet, je nach Alter tut es auch eine Zeitung und die Alten spielen mit den Kindern oder sie schwatzen mit Ihrem begleitenden Seniorenclub über das gerade Besichtigte.
Ganz anders sind sie im Bistro des ICEs. Da sind sie allein und meist unter sich und jeder ist, wie er ist.
Diesmal sitzt mir ein Weintrinker gegenüber, der fleißig sein Handy mit Texten bearbeitet. Ich hole mir ein kleines Pils bei der hübschen Berlinerin im Kiosk, die mit ihrem Kollegen scherzt und deren hübsches Gesicht mit den lachenden Augen ein feiner Damenbart ziert. Ein Bayer hat sich bei ihr am Tresen niedergelassen und fragt sie, warum die Lokführerin soeben ihre Zugdurchsage mit „ich liebe Dich“ beendet hat. Er scheint der Schwätzer zu sein, der Panik bekommt, wenn er mal zwei Minuten nichts sagen kann.
Die hübsche Kioskfrau lacht ihn aus, fragt den Kollegen ob er etwas wisse und prustet ihm laut lachend ins Gesicht, dass doch jeder Wisse…“es gibt keine Liebe“.
Der Wim-Wenders-Verschnitt, der sich sogleich neben mir niederlassen wird meint, er sei auch gegen die Liebe und so ein Pils sei doch was Reeles. Sogleich packt er einen Laptop aus, der die Größe des von mir mitgeführten Taschenbuchs nicht erreicht und ich bin fasziniert davon, dass er wirklich einen goldenen Haarflaum auf den Handoberflächen trägt. Nicht blond, nicht rot, sondern gold.
Mir gegenüber, gleich neben dem Weintrinker lässt sich der alte Herr nieder, der so sehr wankt, dass man einen kurz bevorstehenden Schlaganfall befürchtet. Er hat sich von der netten Berlinerin beraten lassen: rohes Toast mit Käse – gut für Gebissträger, Schwarzbrot mit Salami – sehr herzhaft und ein Baguette – das muss erst aufgebacken werden und wir sind ja bald schon da. Er schlurft und wankt mit dem Schwarzbrot zum Weintrinker und lässt sich dort nieder, bröselt mit dem Schwarzbrot rum. Der neben ihm sitzende schlanke Riese im dunklen Anzug kann es offenbar nicht ertragen und wendet sich ab, den wiederum neben ihm sitzenden Ingenieur einfach durchschauend.
Neben mir rechts liest sich ein junger Aufstreber durch Controlling-Stellenanzeigen und neben Wim Winders, dem Herrn mit dem Goldflaum, sitzt hochwichtig der Dirigent, der vor sich ausgebreitet sicher wichtige Notenblätter hat, diese mit Bleistiftnotizen versieht und der aus den Augenwinkeln beobachtet, wie ich ihn aus den Augenwinkeln beobachte.
Derweil hat der Schwätzer vermutlich eine Tasse in seinem Oberstübchen verloren und fängt plötzlich an, die Berlinerin hinter dem Kiosktresen zu beschimpfen. Aber er ist sich der männlichen Gegenwart des Wenders, des Weintrinkers, des Controllers und des Dirigenten bewusst und verlässt schimpfend das ICE-Bistro. Der Weintrinker identifiziert ihn als Bayern und Wim Wenders fächelt vor sich den imaginierten Kuhdung weg, meint, das sei schon sehr speziell dieser bayrische Duft der großen weiten Welt.
Heimgekommen wartet weltbester Vater mit frisch vom Sitting abgeholten Hundefräulein, die Erde kriegt wieder Boden.
Die beiden Taxifahrer rauschen mir noch durch den Kopf. Der Eine - hin zum Hotel – war ein blonder, blauäugiger in Istanbul gebürtiger Türke, der mich um Erlaubnis fragte, ob sein Chiwawa mitfahren dürfe, der Andere – weg vom Hotel – war ein alter Römer, der die Tiroler hasst und in jungen Jahren verprügelte. Aber Taxifahrer sind ein Kapitel für sich, und könnten zu einem anderen Zeitpunkt mal Thema werden.