Freitag, 31. Dezember 2010

oh my god...

stellen Sie sich mal vor, es gäbe Männer, die nicht nur schön, sondern auch noch klug sind? Die auch zwei Dinge gleichzeitig tun könnten,... wie etwa Sprechen und Klavier spielen?
Jibbets nicht? Jibbets doch...



na dann rutschen wir mal schön.

wir Weihnachtsbäume...

haben es echt schwer....
im vorvorweihnachtlichen Wahnsinn hackt man uns in der aufkeimenden Blüte unseres Lebens, eben selbiges ab und stopft uns in überheizte Wohnzimmer.
Tränenrührige Fulltime-Harmonisten hängen uns schweres Geglöck um, Silberfäden, diabetesfördernde Stückchen und Altmetall in bunten Farben.
Dann sitzen sie um uns herum, wie früher ums Feuer, starren in die falschen Lichter und seufzen irgendwas hinterher, was wir als Baum einfach nicht verstehen.
Macht nix. Wir sind eh tot;... sterben nur langsamer. Und am Ende unseres Lebens droht man uns mit Weihnachtsbaumweitwurf beim schwedischen Möbelhändler. Dem größten Völkermorder meiner Art.
Ne ... echt....!

So mancher Öko, wie etwa Frau Rosmarin, kauft uns mit der Wurzel im Topf.
Aber ey.... machen wir uns nix vor: die Wurzel ist arg abgehackt und 99% von uns Wurzeltypen kacken hinterher beim Aussetzen im heimischen Garten auch ab. Kein Baum von Welt hält das aus: Wurzeln abhacken, raus aus der Kälte, rein in die Heizungswärme, raus in die Kälte. Neee echt.... da gehen wir lieber Krepieren.
Nun hat Frau Rosmarin, zwecks meines Überlebens entschieden, dass ich bis März im Wohnzimmer bleiben soll, damit ich es draussen nicht so kalt habe beim Anwachsen.
Aber seien wir mal ehrlich: weiß ich, zu welchen Schrappnellen, die mich hinzupflanzen möchte???
...
Na eben.... Na Mahlzeit. Diese Ökotante macht ja nicht mal vor ihrem eigenen Hund halt. Nee echt. Frisst glückliche Gänse und Ökorinder und dann quält sie das arme, adoptierte Tier auch noch so...

saintsanta

und überhaupt....

Hunde, sind unsere Verbindung zum Paradies. Mit einem Hund an einem herrlichen Nachmittag an einem Hang zu sitzen kommt dem Garten Eden gleich, wo Nichtstun nicht Langweile war - sondern Frieden. (Milan Kundera)

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